JESSICA JANE CLEMENT

BARÇAJUGEND

De verdad, no entiendo eso de que La Masía sea un modelo a seguir. Hablo de la cantera barcelonista, no del aceite. Si hubieran sido los nazis sus creadores, se hablaría de "infancias robadas", "juguetes rotos", "guetos infantiles",... y Das Bauernhaus sería calificada automáticamente como monstruoso experimento de ingenieria social. Aunque bueno, cualquier cosa que hicieran los nazis estaba mal, será por eso que se quieren cargar ahora el estado del bienestar... De todos modos, y aunque tal vez sea cosa de mi antibarcelonismo innato, separar a un niño de su familia me parece algo espantoso.

Claro, en una sociedad como la de hoy en día, en la que todo se compra y donde los valores familiares se han perdido, internar a tu hijo en un recinto en el que va a hacer "lo que más le gusta" para cumplir su sueño de ser un futbolista famoso que será millonario el día de mañana y se arrejuntará con una modelo, se considera una inversión. Mirado así es hasta saludable, le estamos dando una oportunidad al chico y encima disfruta haciéndolo, ¿para qué enseñarle un oficio en el que lo único que hará será engrosar las cifras del paro? Pero a mí ver a esos recogepelotas con el chándal del Barça me recuerda más a otras épocas o países, a niños prodigio como Joselito o Marisol, a Nadia Comaneci, a la Unión Soviética, a la República Popular China,... Sí, lo sé, y desde hace tiempo además. El raro soy yo.

HASTA LOS HUEVOS, ESTAMOS HASTA LOS...

Pues sí, amigos, desde que el añorado Antonio Asensio falleció y su familia decidió vender el club, las aguas bajan revueltas año tras año. El desmierde institucional que vive el club me recuerda a esos episodios de Benny Hill, en los que personajes estrambóticos eran protagonistas de las situaciones más surrealistas e inimaginables para acabar finalmente persiguiéndose unos a otros con aquella musiquilla, la cual seguro todos recordamos y los más frikis tienen como señal de llamada en su móvil. Pues en eso, en un episodio cómico, es en lo que algunos, año tras año, están convirtiendo a un club cercano a los cien años de historia. Y es que por aquí ha pasado un inglés borrachuzo, Davidson, y un hijo de papá que pagaba la peluquería de su perro con la visa del club, y que presuntamente pagaba con esa misma tarjeta los favores sexuales de mujeres de moral distraída, el señor Mingarro. Llegó uno de los ídolos del mallorquinismo, Serra Ferrer, y por desgracia tampoco con su llegada se ha instaurado la paz y la normalidad en el club. Tengo que confesar que siento debilidad por Serra. Cómo no tenerla con un señor que cuando servidor era el responsable de los ultras mallorquinistas, me saludaba a la romana al verme asomar por algún entrenamiento, cuando él era responsable técnico del Mallorca... Pero a Serra le estallan los escándalos día tras día, algunos por sus propios errores, y otros por esa campaña, que yo sí creo que existe, de ciertos medios de comunicación, cosa que no me extraña, teniendo en cuenta que de sacar la mierda del Mallorca han vivido durante años, sin pensar que si el Mallorca un día desaparece, como no escriban de los torneos de petanca, pues ya me dirás... el señor Rafa Nadal no va a estar jugando al tenis de élite hasta los cien años... 

Y hablando del gran tenista, que la familia Nadal saliese del Mallorca ha sido utilizado como arma arrojadiza contra Serra. Yo admiro a Rafa Nadal, es más, me he pasado tardes interminables viendo sus partidos, pero otra cosa es el Rafa Nadal ¿mallorquinista? A Rafa Nadal se le supone un mallorquinismo que yo no veo tan claro, yo cierro los ojos y veo al señor Nadal celebrando como un forofo los goles que marcó Reyes que le dieron la liga al Madrid, no recuerdo el año, los celebraba en el palco del Bernabéu y el rival del Real Madrid era nuestro querido Real Mallorca. Vale, en ese partido el Madrid se jugaba la liga y el Mallorca sólo el maletin que seguramente le hubiera mandado el Barça en caso de hacerle el favor,... pero bueno, con un poco de decoro se puede alegrar uno igual y no pegar saltos de alegría como si le hubieras ganado Rolanga Roos a Jokovich, toma dardito, Rafa. Es más, en todas las veces que a nivel nacional he visto a Rafa Nadal hablar de fútbol, siempre se ha declarado madridista. Pregúntale a cualquier persona de qué equipo es Rafa Nadal y todos te dirán que del Real Madrid, poquísimos guiños al Mallorca, guiños que por ejemplo sí hace Samuel Etoo, Carlos Moyá, Rudy Fernández,... por citar algunos. Es verdad que Rafa junto a su familiares pusieron unos euros en el Mallorca, pero igual de cierto es que al vender sus acciones también ha tenido su ganancia. Y recordar a todos a quién se las vendieron, nada más y nada menos que al señor alemán (no Alemany) que está protagonizando ahora mismo todos los líos que día tras día saltan a la luz, perjudicando enormemente al Mallorca, club que, por si alguien no lo sabe, está a cuatro puntos del descenso, y que llevamos más de un año sin ganar dos partidos seguidos. O sea, que lo que necesita es paz a todos los niveles.

Diría que la solución mejor que veo es una venta del club, pero, joder, visto el calado de los personajes que desembarcan por Son Moix el próximo propietario tendría los cojones de ser el mismísimo Pocholo... ¡Ay, virgencita, mejor déjame como estoy!

FANZINERÍA DE VIEJO: SUPER HINCHA (II)

Releyendo los primeros ejemplares de la revista Super hincha, aparte de entrarte unas ganas tremendas de volver a ponerte una bomber, uno puede disfrutar de reportajes como éste de Alberto Palmisciano sobre hooligans belgas publicado en el número 5 de noviembre de 1993.

A.C.A.B.

Recuperada la normalidad bloguera tras el corto paréntesis de tiranía fontaneda, y ahora que están de moda y en entredicho las actuaciones policiales, qué más oportuno que ver esta película italiana estrenada hace escasas fechas en Italia. A.C.A.B. nos muestra las grandezas y miserias de unos poliziotti fieri di essere bastardi. El filme, dirigido por Stefano Sollima, director a su vez de la excelente serie ya recomendada por servidor Roma criminal, e hijo de Sergio Sollima (uno de los escasos directores de spaghetti western que se salvan), los cuales son sin duda puntos a su favor, y basado en un libro de Carlo Bonini, refleja la no siempre fácil vida de un grupo de policías desde una óptica que ni criminaliza ni justifica su comportamiento. El argumento en sí no resulta original, hemos visto muchas veces la historia de unos policías ya curtidos que no siempre cumplen el estricto y recto camino de la ley para sus fines, pero creo que sí resulta novedosa la forma de abordarlo, aunque sólo sea por la cercanía no habitual en producciones hoollywoodienses. Repito, los protagonistas no son buenos ni malos, ni héroes ni villanos, simplemente pertenecen a un mundo al límite, moviéndose en un terreno ambiguo donde no está muy claro qué está bien o qué mal, formando parte de un círculo con sus ritos de iniciación, sus códigos de honor, su camaradería, sus bajezas morales, su propia justicia... La conclusión está clara: los policías no resultan tan diferentes de los matones del hampa o de las bandas criminales, sus mentalidades y métodos son muy similares y lo único que diferencia a unos y otros son sus jefes, unos sirven al mafioso de turno y los otros al Estado. Jefes que de vez en cuando, por supuesto, también les dan la espalda cuando sus fieles lacayos les incomodan.

En la película se abordan temas polémicos y casi tabú como son los abusos policiales o su labor represora y violenta, y también casos reales, lo que hace más cercana la trama al espectador, como el de la muerte del policía Filippo Raciti en aquel famoso Catania-Palermo así como el de Gabriele Sandri (este último pone fin al metraje... creo, porque no sé si la versión que me he bajado de la red está completa, pues no aparecen los créditos finales), mostrando así las dos caras de una misma moneda. ¡Cómo cambian las cosas según el lado en que se miren!

Escenas que os pueden resultar interesantes son las del estadio en un derby romano o los momentos finales (creo) en un escenario de guerrilla urbana como consecuencia de la muerte de Gabriele. También es interesante la trama sobre el hijo skinhead del jefe de la cuadrilla (yo no me quedo con los nombres a diferencia del escurridizo Señor Fontaneda). Por lo demás, una excelente banda sonora con temas que seguramente os sonarán bastante (con The White Stripes, The Clash, Pixies, Malnatt,...) pone un excelente broche a una película que, sin ser nada del otro mundo, os resultará entretenida sin lugar a dudas y os hará ver una realidad que está ahí desde otra perspectiva. Ojalá se estrene algún día en España.

23-F: LVIII RESURRECTION

El pasado 23 de febrero ocurrió un suceso que dará mucho que hablar en nuestra querida isla de la calma. Los pintos en Puntaballena nos encontrábamos reunidos en un bar del centro de Palma, unas birras por aquí, unas tapas por allá, cuando de repente se abrió la puerta del local estrepitosamente. Una voz gritó: "¡todos suelo!, ¡ahora, coño!" En seguida me tiré al embaldosado y allí, entre colillas, cáscaras de cacahuete y peladuras de gamba, escuché una voz familiar: "¡levántate, Potato!" me dijo. Mi sorpresa fue al ver el rostro de quien me invitó a incorporarme. ¡Señor mío, era él!, ¡había vuelto!, ¡era Mister Quely! Y no venía solo, no, legiones de polacos y búlgaros le escoltaban, ¡joder!, había banderas polacas y búlgaras por todas partes, la gente colgaba banderas en sus balcones, no me lo podía creer... A todo esto, el Señor Fontaneda ya había emprendido la huída camino al baño para encerrarse, como manda la tradición en casos de bulla fea en Mallorca, acojonado por lo que seguramente le podía suceder, y es que Mr Quely había venido a recuperar su sitio en este blog. Y eso no es lo más importante, Mr Quely me miró y me dijo: "Potato, Línea 8... ha vuelto". En mis oídos retumbó la marcha imperial de La guerra de las galaxias, no podía creer lo que estaba escuchando. Mr Quely un 23 de febrero pegando un golpe para resucitar a nuestra gloriosa Línea 8, acompañado de nuestros polacos y búlgaros, y nuestros amigos de US Viena con los tanques en las calles adyacentes. Sí, amigos, hemos vuelto, y me haré mía una frase que un buen amigo me enseñó: Línea 8 ahora será como el Ratoncito Pérez, nadie sabrá si existimos realmente, pero cuando aparezcamos, se os caerán los dientes. Bienvenido a tu hogar, Mr Quely.

THIS IS ENGLAND '88

Esta entrada sobre la última entrega de This is England, ambientada esta vez en la Navidad de 1988, sirve lo mismo si la habéis visto como si no, no voy a desvelar nada, simplemente daré mis impresiones de esta nueva temporada de lo que parece ser la versión ochentera y anglosajona de nuestro castizo Cuéntame. Cuando vi el primer capítulo me dije que esto era darle demasiadas vueltas de tuerca a la historia de esta crew de indefinibles personajes skunks-inadaptados, pero con el segundo me volví a enganchar porque noté que el argumento había evolucionado, había madurado, podríamos decir. Si bien la primera temporada de la serie era más coral, en ésta el argumento se centra más en los personajes principales y su devenir sentimental. La verdad es que cansaba un poco ver a toda la banda haciendo el punkarra y el ganso allí por donde iban, lo que, la verdad, tenía menos gracia que las últimas 11 temporadas de Los Simpsons, al menos para mí. En esta ocasión se acentúa más el tono dramático de los dos últimos capítulos de This is England '86. Decía Mr Quely cuando comentaba esa primera temporada, que acababa "con una demostración de amor de ésas que sólo unos pocos pueden ofrecer". Pues bien, las consecuencias de ésta siguen latentes y una de las escenas que más me ha llegado es ésa en la que Lol declara su amor a Combo. No es amor en realidad lo que ella siente, pero sí es el reconocimiento hacia lo que esa palabra significa.

También destacaría la pelea de borrachos entre Woody y Milk (yo sí que me quedo con los nombres, no como Mr Quely), que resulta muy auténtica, real como la vida misma. La verdad es que al final me ha gustado, menos comedia y más drama, pero creo que bien llevado. Y abierto a esa temporada final que Meadows tiene contratada con Channel 4 y que desearía que me sorprendiera, porque lo malo es que se ve venir cómo puede acabar la cosa, y eso es lo que no me acaba de convencer. Por lo demás, notable alto, le pondría un 88... ¡uy, perdón!, un 8. De tú, Pepelu, siempre de tú...

NO HOOLS = NO FUN

¿Qué sentido tiene celebrar unos Juegos Olímpicos en Londres? Los británicos consideran que un deporte es algo que se practica en un prado con césped. De ese modo, les gusta el fútbol, el rugby y esos derivados extraños (como el fútbol gaélico o esa otra cosa rara que no sé cómo se llama, con una especie de cestas con las que se pasan la pelota), el críquet, el golf y Wimbledon (el tenis no existe en Inglaterra, existe Wimbledon simplemente, y ¡cómo no! se disputa sobre hierba). O bien algo que se practica en un bar (snooker, dardos). De acuerdo, hay alguna excepción como el boxeo o las carreras de caballos, pero todos sabemos que el boxeo es una disciplina que tiene su origen en los pubs por mucho que se haya trasladado a un ring. Y las carreras de caballos donde se disputan en realidad es en las casas de apuestas, que no dejan de ser un sucedáneo de los bares, más que en los hipódromos.

Pero los deportes estrella de unos Juegos (baloncesto, balonmano, gimnasia, natación, atletismo) no existen en el Reino Unido. ¿Cómo va a tener consideración por el atletismo una gente que se vanagloria de no correr nunca?

Pero el motivo de esta entrada en realidad es resolver una duda que espero que alguna de mis galletitas lectoras sepa responderme: ¿habrá equipo de fútbol del Reino Unido o seguirán disputando partidos las selecciones de Inglaterra, Escocia, Gales e Irlanda del Norte por separado? ¿Cómo se computarían esas medallas? Repito, es una duda que tengo, los datos con los que cuento se remontan a principios del siglo XX y aunque parece que va a haber un equipo unificado, parece ser que aún hay algunas resistencias y no está muy claro.

De todos modos me pregunto, ¿por qué se meten en estos berenjenales, a organizar unos juegos que allí no le interesan absolutamente a nadie? Lo he podido comprobar in situ hace poco, nadie diría que en Londres se va a celebrar la cita deportiva más importante del mundo contemporáneo. Tras los Mundiales de fútbol, por supuesto.

Y es que al fin y al cabo, si la competición de fútbol en los JJOO no interesa a casi nadie es porque no juega Inglaterra. Y, por esa razón, no hay hooligans. Así que, ¿qué interés puede tener una competición que consiste simplemente en ir acumulando un montón de medallas si al cabo de dos días nadie va a acordarse? Y sobre todo, si no va a haber disturbios.